Meine Friseurin hat ein schlechtes Gedächtnis. Alle vier Wochen fragt sie wieder: “Wie viel Millimeter haben wir noch mal an den Seiten gemacht?” Es sind sechs, sechs Millimeter sollen meine Haare kurz sein. Ich finde das gar nicht schlimm, dass sie jedes Mal das selbe fragt. Immerhin hat sie mehr Köpfe unter der Schere als ich Frisuren auf dem Kopf. Also kann ich mir das merken, sie muss das nicht. Diese Woche hatte sie eine neue Idee: “Weißt Du was? Ich trag das nachher mal in die Kundenkartei ein.” 

Moment.

In einer Datenbank will sie meine personenbezogene Haarlänge speichern? Einfach reingehackt in eine Tabelle in der Cloud womöglich? Damit wäre mein Fassonschnitt ja praktisch digitales Weltgut. Dann klickt sich morgen der Donut mampfende NSA-Sachbearbeiter durch mein Profil und sagt: “Well, six millimeters.”

Solche Gedanken macht die Datenschutzgrundverordnung. Oder vielmehr das Gewese darum. Keiner hat Ahnung und die Nerven flattern und die Panik flirrt. In unheiliger Allianz mit dem weit verbreiteten Datengeiz wird seit letztem Freitag jeder, der eine Frage stellt zu persönlichen Vorlieben (“Ein bisschen Kakaopulver auf den Cappuccino?”), skeptisch beäugt wie ein italienischer Schuldenberater. Der beste schlechteste Witz aller Zeiten ist tot: “Was darf’s sein, Fremder?” – “Wie immer.”

Es sind doch die kleinen Schnipsel vom Persönlichen, die uns zusammenkitten. Sie halten uns davon ab, uns gegenseitig die Keule über den Fassonschnitt zu ziehen. Das ist nämlich gar nicht so einfach, wenn man weiß, dass der zu Bekeulende gerne Zierkohl züchtet oder Socken von Falke trägt. Ich mag ja verstehen, wenn man Facebook, Amazon und Google lieber nicht wissen lässt, dass man abends fünf Weißbiere braucht zum Runterkommen. Aber unter echten Menschen ist das der Stoff, aus dem lebenslange Freundschaften gemacht sind.

Unser Zusammensein kann im Moment weiß Gott mehr Kitt gebrauchen. Da kann man jetzt das Grundgesetz beschwören oder Gott oder Vanilleeis, alles mögliche stiftet ja Sinn. Doch nichts machte die Welt friedvoller, als ein kleines Datenpaket hier und da einem Fremden überreicht. Es muss nicht gleich die Kontonummer sein. Aber wenn mich morgen einer fragt, ob der Platz da neben mir noch frei ist, sag ich einfach: “Schauen Sie mal, sechs Millimeter.”